Opa,
irgendwie fühlt es sich falsch an, dass du nicht mehr da bist. Als wärst du einfach nur kurz unterwegs, mit deinem Golf und würdest jeden Moment wieder zur Tür reinkommen – mit einer Zigarette in der Hand und einem Spruch auf den Lippen.
Du warst für mich immer eine starke Persönlichkeit. Im Hause Müller war ganz klar, wer der Kopf ist – und das warst du. Jäger und Schrauber mit höchster Leidenschaft, jemand, der immer wusste, was zu tun ist. Und selbst wenn du einfach nur deine täglichen Kreuzworträtsel gemacht hast, hattest du dabei etwas Ruhiges, Beständiges an dir, das irgendwie immer da war.
Sonntagmorgen um 9 Uhr – das war deine Zeit. Rein ins Auto und alle Familienmitglieder in den umliegenden Dörfern besuchen (und sich die 10‘ Tasse Kaffee abholen).
Und egal wie oft ich dich besucht habe, deine zwei Fragen waren immer dieselben:
„Hast du einen Freund?“
„Rauchst du?“
Und ich habe jedes Mal mit Nein geantwortet – und irgendwie gehörte genau das zu uns. Kleine Dinge, kleine Fragen, die mir jetzt fehlen.
Du warst für mich jemand, von dem ich immer dachte, er bleibt. Jemand, der noch viele Jahre abends sein Haake Beck trinkt (oder Cola mit Wein), seine Zigarette raucht und einfach da ist. Wenn mir jemand gesagt hätte, dass du bald gehst, hätte ich nur den Kopf geschüttelt und es nicht geglaubt. Opa Hermann weg? Ne niemals!
Und jetzt bist du weg.
Aber alles, was dich ausgemacht hat – deine Art, deine Gewohnheiten, deine zwei Fragen, dein Abendritual und deine letztendliche Stärke – das bleibt. In Erinnerungen, in kleinen Momenten, in Gedanken und ganz sicher auch in uns.
Du fehlst.
Deine Zoe
